Estou preparado para o que aí vem,
a epidemia de calor desmesurado.
Já nem tenho as vertigens que tinha,
já só tenho as borboletas a bailar sob o dourado.
Isto não é amor, isto são reticências;
isto não é amor, isto é paródia.
As nossas vidas numa corda suspensa
foram dois laços sem grande história.
Por mim, nada disto se faz verdade,
mas eu continuo a chorar de saudade.
Podem dizer que sou um sonhador,
mas eu só escrevo sobre a minha dor.
O poeta é como a andorinha invisível:
esforça-se por voar o mais alto possível
para que possa desfrutar do voo a pique,
por não ter com quem se identifique.
«jd»
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