Há exceção para tudo na vida,
exceto para as exceções.
O destino não nos conduz,
somos o que são as nossas ações.
Eu e tu somos peças únicas
num puzzle com amplos excedentes,
uns amarguradamente se tomam capazes,
outros incapazes se tornam contentes.
Nessa sinfonia de palavras que ninguém entende,
há um ciclo morto de intenções vivas e coloridas.
Mas toda a pintura é morta pelo pássaro,
que na tela não voa, pelas suas asas adormecidas.
Filtrar o que dói, misturar o que mói...
Decompor as saudades do que nos corrói
é a solução aquosa no renascimento do herói.
Há exceção para tudo na vida,
exceto para as exceções.
Tabaco parado, vícios terrenos,
corações de madeira como pequenos.
«jd»
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